Novedades editoriales: febrero 2026

viernes, 30 de enero de 2026

Hija de invierno, Lola Llatas
Duermevela | 16 de febrero | 344 páginas

La fortaleza de Veldra está sitiada por la bruma roja del Olvido.Desde hace demasiado tiempo, sus habitantes malviven en el castillo cercados por el hambre y la guerra, mientras su soberana aguarda, guiada tan solo por los consejos de los muertos.Cuando una joven logra lo imposible y alcanza las murallas atravesando el Olvido; guerreros, granjeros e incluso alquimistas ven en ella la señal de que su destino por fin está a punto de cambiar. Pero la reina, que ha llegado hasta donde está a sangre y fuego, recela de la extranjera y sospecha que su llegada no es más que una señal de que el final está cerca para todos.

Punto de araña, Nerea Pallares
Libros del Asteroide | 16 de febrero | 184 páginas

Llamada por el espíritu del mar y del viento que bate en la puerta de todas las casas, Ari llega a Camariñas, un pueblo laberíntico que le resulta extrañamente familiar, para encargarse del museo del encaje y ejercer como guía turística, sin saber aún que las mujeres de la localidad han tomado una decisión que está a punto de cambiarlo todo. Hartas del egoísmo de los hombres ausentes, dueños del dinero y de las decisiones, y de sostener la voz de todos sin tener una propia, las encajeras o palilleiras –que son también rederas, mariscadoras y trabajadoras de la conservera– deciden acabar con esta situación de una forma drástica y peligrosa: llamando a las arañas. Tres deidades dotadas de un poder y una sabiduría ancestrales.

Donde mueren las bestias, Scott Preston
Impedimenta | 16 de febrero | 288 páginas

Cumbria, 2001. En los días oscuros de la fiebre aftosa, mientras las llamaradas de las piras sanitarias ennegrecen las colinas del norte de Inglaterra, Steve Elliman vuelve a trabajar en la granja de su padre. En ese paisaje devastado, se reencuentra con William Herne, un granjero de modos brutales, intimidante y agresivo, que lo arrastra a un mundo turbio de robos de ovejas, peleas clandestinas y asesinatos entre la niebla. Juntos, fundan una especie de comuna salvaje que pronto se convierte en una banda fuera del sistema, una nueva forma de vida donde el trabajo físico extenuante y el instinto de supervivencia sustituyen a cualquier ética. Con una prosa cruda y poderosa, Scott Preston narra un western rural británico, de un lirismo implacable, donde el crimen brota del suelo como una plaga. Una novela furiosa sobre la masculinidad y sobre la tierra como fuerza ciega, en lucha con quienes intentan someterla. Una novela de lodo, sangre y silencio, donde el crimen no se resuelve, se arrastra. Y donde redimirse no consiste en regresar, sino en quedarse pase lo que pase. 

Arca, Ricardo Menéndez Salmón
Seix Barral | 4 de febrero | 472 páginas

En su adolescencia, el protagonista de Arca desarrolló un don extraordinario que le permite ver lo que ha sucedido en el pasado con apenas tocar un objeto. Una habilidad que lo ha convertido en alguien muy valioso para la ley, que ha recurrido a sus servicios para resolver los crímenes más complejos, pero también para empresas privadas que solicitan su ayuda a la hora de obtener un tipo de información que nadie más puede proporcionar.
Gracias a su talento, el fondo de inversión Hägen-Schulz le contrata para investigar la desaparición de uno de sus empleados en Ca’ Barbarigo, un palacio de Venecia construido en 1550 y en cuyo interior han tenido lugar todo tipo de sucesos: amores, traiciones, asesinatos, venganzas, abandonos. Mientras el narrador intenta descifrar la relación entre los secretos que guarda el palazzo con la extraña desaparición, Venecia se enfrenta a un cataclismo inédito que parece anunciar el fin de los tiempos.

Rechazo, Tony Tulathimutte
Alianza de Novelas | 5 de febrero | 320 páginas

Rechazo es una provocadora incursión (tremendamente perspicaz y escandalosamente divertida) en los problemas más espinosos de la vida moderna. Las siete historias van saltando, sin solución de continuidad, entre las respectivas crisis personales de los miembros de una peculiar cuadrilla, y las tragicomedias del sexo, las relaciones, la identidad e internet.
En "El feminista", la apasionada militancia de un joven en el feminismo se transforma en un nihilismo furioso cuando el protagonista constata, pasados ya treinta años de soledad, que así no se ha comido una rosca. En "Fotos", el enamoramiento no correspondido de una joven degenera en una obsesión malsana y en la destrucción sistemática su concepto de sí misma. Y en "Ahegao o Balada de la represión sexual", el fracaso de una persona tímida en sus (tardíos) esfuerzos por tener una primera relación, lleva a esa persona a cometer, sin darse cuenta, un error garrafal. Los personajes revelan, a medida que unos van apareciendo en las aplicaciones de citas y en las redes sociales de otros -o encontrándose en bares y dormitorios tenuemente iluminados-, cómo nuestros autoengaños pueden desnaturalizar nuestro afán de conexión.

La ciudad de las luces muertas, David Uclés
Destino | 4 de febrero | 288 páginas

La luz se va en Barcelona todo un día, la solar y la artificial. Solo sobreviven una sutil claridad que nadie sabe de dónde procede y el resplandor del fuego. Las Barcelonas que han existido convergen y se superponen en el mismo lugar: reaparecen edificios desaparecidos y surgen otros del futuro. En ese territorio donde conviven tiempos y miradas que jamás debían coincidir, la ciudad queda desbordada por todas sus épocas.
El suceso provocará que un puñado de escritores y artistas vuelvan a la vida y se crucen en encuentros improbables. Así, Picasso hará llorar a Simone Weil, y Cortázar retratará a Laforet; Gaudí barnizará a los transeúntes; Bolaño se adelantará a su muerte; García Márquez huirá en una barca y George Orwell protegerá a Montserrat Caballé, Núria Espert y Jordi Savall de los proyectiles de la guerra. En medio de esta ruptura del tiempo, un fotógrafo capaz de revelar con su cámara lo que aún no ha ocurrido y muchos otros personajes unirán sus artes para intentar comprender qué ha pasado y cómo recuperar la luz perdida.

Nuestras veladas, Alan Hollinghurst
Anagrama | 25 de febrero | 512 páginas

Cuando tenía trece años Dave Win conoció a los Hadlow. Un chico de extracción humilde, hijo de un sastre de origen birmano, iba a ser becado en un colegio de élite por una familia de filántropos. El padre, Mark, se convirtió en su mentor y protector, y la madre, Cara, también mostró su afecto por él. Sin embargo, las relaciones con el hijo de la pareja, Giles, fueron más complicadas.
En su vejez Dave evoca ese encuentro que marcó su existencia. Forma parte de un escrito en el que rememora su vida a lo largo de varias décadas: los primeros amoríos juveniles, la pasión por el teatro, que le llevará a convertirse en actor, y, con la aparición de Richard, la inesperada llegada del amor verdadero y de la felicidad, ya cumplidos los sesenta.
Las trayectorias de Dave y Giles, unidas en la infancia por el gesto altruista de los padres del segundo, no pueden ser más diferentes: frente al interés por las artes y la carrera interpretativa de Dave, Giles se convierte en un político ultraconservador que llegará a ocupar cargos ministeriales. A través de esos dos destinos disímiles y de los avatares de Dave, Alan Hollinghurst reconstruye medio siglo de cambios sociales en la Gran Bretaña contemporánea.

Aquí cazaron indios, James Galvin
Gatopardo | 23 de febrero | 304 páginas

En la frontera entre Colorado y Wyoming, a una altitud en la que puede decirse que un hombre está más cerca del cielo que de la tierra, se extiende una pradera tan remota como inhóspita. A lo largo de un siglo, varias familias fracasaron en su intento de establecerse allí. Solo una persona lo logró. Duró cincuenta años. Esta es su historia y la de los pioneros que le precedieron.Con una gran sensibilidad para capturar la belleza y la inmensidad del paisaje rural americano, James Galvin cuenta la vida de Lyle, Ray, Clara y App y de los sucesivos propietarios de un rancho compuesto por un prado de heno de 130 hectáreas. En viñetas breves e incisivas, plasma el paso de las estaciones, el clima, la vida silvestre y, sobre todo, a los hombres y mujeres que talan sus árboles, pescan en sus ríos y siegan sus pastos mientras se esfuerzan por crear un hogar en un territorio salvaje donde cualquier paso en falso puede resultar mortal.Aquí cazaron indios es una crónica veraz sobre el modo en que la tierra marca a quienes la habitan y sobre la ambivalente relación entre el ser humano y el paisaje. Un clásico moderno sobre el Oeste americano en el que la precisión del naturalista se conjuga con la pureza del poeta.

La soledad de Sonia y Sunny, Kiran Desai
Salamandra | 12 de febrero | 736 páginas

Cuando Sonia y Sunny se encuentran por primera vez en un tren nocturno, la atracción entre ellos es inmediata, pero ambos recuerdan con incomodidad que sus abuelos intentaron emparejarlos años atrás, una torpe intromisión que solo sirvió para alejarlos.
Sonia, aspirante a novelista, ha vuelto a la India tras sus estudios en las montañas nevadas de Vermont, atormentada por el posible hechizo que un artista lanzó sobre ella cuando buscaba inspiración e intimidad. Sunny, periodista en apuros instalado en Nueva York, intenta escapar de su dominante madre y del caos de su belicosa familia. Ambos, inseguros de su futuro, emprenden juntos la búsqueda de la felicidad mientras se enfrentan a las múltiples formas de alienación del mundo moderno.

Nazarena, Karina Sainz Borgo
Alfaguara | 12 de febrero | 208 páginas

En la casa familiar de La Araira, donde ocho hermanas conviven bajo la sombra de una madre devastada y una estirpe carcomida, cada silencio es una amenaza. La séptima de ellas, Nazarena, barre obsesivamente el patio para ahuyentar las desgracias, pero es en el polvo donde se abren las grietas: las rivalidades de las hermanas, los muertos que regresan, el deseo como huida, los animales que presagian desastres y un pasado que se encarna en visiones y terror. La prosa de Karina Sainz Borgo, llena de intensas imágenes y resonancias ancestrales, ilumina poco a poco lo que intenta ocultar cada una de estas mujeres.
Con ecos de Rulfo, García Márquez, Lorca y el universo de violencia y desesperación de La hija de la española, esta novela explora la fragilidad humana de manera honda y perturbadora, lleva al extremo las tensiones entre culpa, poder y supervivencia, y nos muestra un territorio donde lo real y lo alucinado se entrelazan con exactitud inquietante. Nazarena es la historia de una fractura familiar que late como un corazón enfermo y confirma la maestría de la autora para llevar la tradición a un lugar propio.

Una advertencia, Jane Smiley
Sexto Piso | 16 de febrero | 596 páginas

La segunda novela de la Trilogía de los cien años acompaña a la familia Langdon desde los años cincuenta hasta los ochenta, un periodo de prosperidad, tensiones políticas y transformaciones profundas que marcará su destino. (De la ganadora del Premio Pulitzer)En 1953, el funeral del patriarca reúne de nuevo a los Langdon. Nadie es aún consciente de los cambios que están a punto de atravesar sus vidas. Los hijos e hijas de Walter y Rosanna han formado sus propias familias y comienzan a enfrentarse a las contradicciones de la madurez. Frank, el primogénito, inquieto e infeliz, se distancia de su atribulada esposa mientras revive una relación del pasado. Lillian observa cómo su brillante y excéntrico marido, Arthur, se consume por la culpa de trabajar en secreto para el gobierno. Claire descubre que el matrimonio no es exactamente lo que había imaginado. En Iowa, donde todo comenzó, Joe —el único que permanecerá ligado a la tierra— ve cómo algunos aspectos de la vida en la granja se mantienen inalterables, mientras otros se transforman hasta volverse irreconocibles. Entre la lealtad al pasado y el impulso de cambio, unos quedarán atrapados en el mundo que conocieron y otros lograrán prosperar como nunca.

Entre amigos, Hal Ebbott
Tusquets Editores | 11 de febrero | 320 páginas

Amos y Emerson son amigos desde hace más de treinta años, y el vínculo entre ambos es irrompible, o al menos eso creen ellos. Amos es psiquiatra, Emerson se dedica con éxito a los negocios. Los dos viven en Nueva York y conforman un retrato casi perfecto de la vida en la cincuentena: sus hijas han crecido juntas, sus esposas se llevan bien. Las dos familias, progenie incluida, se disponen a pasar un tranquilo fin de semana otoñal en la magnífica casa que Emerson tiene fuera de la ciudad. Poco a poco, sin embargo, surgen algunos roces, afloran viejas rencillas, problemas no resueltos entre ambos… quizá desde la adolescencia. Un paso en falso de Emerson hará que el ambiente se enrarezca y que el barniz irreprochable que recubre a estas dos familias adineradas empiece a resquebrajarse. Mientras la rabia y la envidia se cuecen a fuego lento, todos tendrán que replantearse sus lealtades y convicciones.

La aguja dorada, Montserrat Roig
Consonni | 2 de febrero | 272 páginas

En 1980 Roig viajó a Leningrado para escribir un libro sobre el asalto que padeció la ciudad durante la ocupación nazi. Durante su estancia entrevistó a supervivientes del asedio y descubrió una ciudad que, bajo la “heroica reconstrucción” de la URSS, escondía también el peso del silencio y la memoria. De aquella experiencia nació L’agulla daurada escrita originalmente en catalán, un texto entre el reportaje, el diario de viaje y la crónica personal. Roig escribió con curiosidad y empatía, moviéndose entre las ruinas y los recuerdos, los gestos cotidianos y las huellas del horror. Lo que empezó como un encargo terminó siendo una historia de amor hacia una ciudad y hacia quienes la habitan, una reflexión sobre la resistencia y la fragilidad humanas.

Agridulce, Hattie Williams
Letras de Plata | 17 de febrero | 416 páginas

Charlie tiene veintitrés años, está soltera y es la nueva asistente de publicidad de Winden & Shane, una editorial independiente de Londres. Richard Aveling tiene cincuenta y seis años, está casado y es el autor que ha marcado a su generación.
Charlie lleva mucho tiempo idolatrando a Richard, un escritor que representa un vínculo con su difunta madre, a quien le encantaba su obra. Pero, cuando se embarcan en un romance clandestino y absorbente, Charlie se ve obligada a ocultarles su relación a todos sus seres queridos.
Cuando el éxito del último libro de Richard lo catapulta a un nuevo nivel de fama en el que el anonimato es imposible, Charlie se da cuenta de que tal vez ya no haya vuelta atrás.

Un Aladino y dos lámparas, Jeanette Winterson
Lumen | 26 de febrero | 256 páginas

Una mujer lucha por seguir viva cada noche y, para alejar la muerte unas horas más, se inventa un cuento. Todos conocemos la historia de Sherezade, pero nadie ha leído Las mil y una noches como lo haría Jeanette Winterson, que se sumerge en este libro legendario para plantear preguntas y respuestas aún hoy vigentes: ¿cómo influyen nuestros relatos en las creencias sobre el mundo?, ¿cuál es el impacto de la imaginación sobre la realidad?, ¿dónde está el límite entre la honestidad y la mentira?, ¿es el amor, acaso, lo más importante?
Disfrazada de Aladino, la autora que se formó en visitas clandestinas a la biblioteca durante su infancia nos insta a releer lo que creemos conocer y nos presenta dos posibles caminos: la lámpara de lo material, el control y la codicia, o la lámpara de la creación, la empatía y la palabra poética. Ante un mundo injusto e incomprensible, su respuesta es la misma que la de Sherezade: cambiar el relato convirtiéndose en él. Un Aladino y dos lámparas es un entramado de ficción, magia, fantasía, reflexión y memoria, un alegato del poder de nuestras historias y un paso radical hacia un futuro donde imaginar el mundo de nuevo.

Física de la tristeza, Gueorgui Gospodínov
Impedimenta | 23 de febrero | 312 páginas

En lo pequeño y lo insignificante: ahí es donde se esconde la vida, ahí es donde construye su nido. Nuestro narrador padece un extraño síndrome: sufre de empatía patológica, es capaz de adentrarse sin permiso en los recuerdos de los demás. Así, viaja de un recuerdo a otro, desde una feria rural búlgara en 1925 —donde conoce a un minotauro— hasta el interior de la mente de una babosa que es devorada por su propio abuelo. A partir de esa materia insólita, Gueorgui Gospodínov construye en Física de la tristeza un prodigioso laberinto donde la memoria personal se funde con la historia colectiva. En parte relato de madurez, en parte crónica familiar y en parte reflexión sobre la vida en la Europa del siglo xx, la novela salta de época en época y de identidad en identidad, trazando un mapa de pérdidas, migraciones y nostalgias. 
Física de la tristeza es un raro artefacto literario —a la vez íntimo y panorámico— que redefine la novela como museo de voces. esta nueva edición celebra la energía polifónica de un texto que confirma a Gospodínov como una de las voces más singulares e imprescindibles de la narrativa europea. una novela-laberinto sobre la memoria, la melancolía y el asombro.

Koljós, Emmanuel Carrère
Anagrama | 18 de febrero | 448 páginas

Koljós es el libro más íntimo de Emmanuel Carrère: un apasionante relato familiar que arranca con el funeral de Estado de su madre, Hélène Carrère d’Encausse, figura mayor de la vida intelectual francesa, primera mujer al frente de la Academia y reconocida autoridad en el estudio de la historia rusa. Su muerte en 2023 impulsará al autor a revisar una colección de archivos, cartas y fotografías que su padre había recopilado a lo largo de su vida, y que constituyen el punto de partida de esta investigación: una genealogía, profundamente entrelazada con algunos de los grandes conflictos del siglo XX, que va de Tiflis a París, de la Rusia prerrevolucionaria a la Ucrania actual.
Carrère reconstruye así el recorrido de sus bisabuelos, los Zurabishvili, burgueses ilustrados que se exiliaron de Georgia tras la Revolución bolchevique; al errático abuelo Georges, marcado por la pobreza, el derrotismo y una colaboración con los ocupantes alemanes nunca del todo esclarecida; y, sobre todo, la ascensión imparable de Hélène, brillante, severa, rigurosa y a menudo impenetrable; personalidad legendaria y polémica cuyo legado y complejidad condicionan a quienes la rodean. También redescubre la discreta figura de su padre, Louis, un personaje apacible y humilde siempre a la sombra de Hélène, que ofrece un contrapunto afectivo a la austeridad materna.

El mensaje, Ta-Nehisi Coates
Capitán Swing | 2 de febrero | 168 páginas

Originalmente Ta-Nehisi Coates se propuso escribir un libro sobre la escritura, en la tradición del clásico de Orwell La politica y la lengua inglesa, pero pronto se encontró lidiando con cuestiones más profundas sobre cómo nuestras historias exponen y distorsionan nuestra realidad y dan forma a nuestro mundo.En su viaje a Dakar, se encuentra en dos lugares a la vez: una ciudad moderna en Senegal y el país fantasma de su imaginación. Luego nos lleva a Carolina del Sur, donde aborda la prohibición de su propio trabajo y las raíces profundas de una mitología estadounidense falsa, visible en sus estatuas segregacionistas. Finalmente en Palestina, Coates ve con una claridad devastadora la tragedia que crece en el choque entre las historias que contamos y la realidad en el terreno, como forma de resquebrajar la narrativa proisraelí hegemónica en la conciencia cultural estadounidense.

Los vigías, Taina Tervonen
Errata Naturae | 2 de febrero | 168 páginas

Desde hace siglos, los flujos migratorios han acompañado a la humanidad, favoreciendo los encuentros y enriqueciendo nuestras culturas. También hoy, en plena globalización, miles de personas se juegan la vida en las rutas marítimas del exilio, aunque nuestras sociedades prefieren ignorarlo. En este libro, Taina Tervonen sigue a cinco «vigías»: personas anónimas que, conectadas en red, vigilan el mar, envían previsiones meteorológicas, hablan con quienes están en ruta, alertan a la guardia costera y buscan a los desaparecidos. Frente a la indiferencia de los Estados y el cansancio de la prensa, sus voces devuelven dignidad y memoria a quienes cruzan el mar, y mantienen encendida una pequeña antorcha de humanidad en la oscuridad de nuestras fronteras.

Hambre. La prueba de Gu, Choi Jin-Young
Hoja de Lata | 2 de febrero | 192 páginas

Dam y Gu son dos veinteañeros de Seúl. Dos seres que se aman a pesar de las. agresiones del mundo exterior, una sociedad surcoreana marcada por la competencia despiadada, donde los niños reciben una educación estricta de sus padres, desde la infancia hasta el matrimonio, para tener una oportunidad de éxito. Por eso, cuando Dam presencia el asesinato de su novio en la calle a manos de unos cobradores de deudas, el tiempo se detiene. Ella lo acuna en su pecho y lo lleva a casa, donde lava con mimo cada centímetro de su piel antes de sentarse y comenzar un particular ritual. Juntos, los amantes lamentan una vida de trabajo extenuante en un país que los exprime hasta la última gota. Muerto Gu, Dam decide que no va a dejar su cadáver al alcance de sus enemigos para que no puedan profanarlo. Y comienza un juego bárbaro, devorando pedazo a pedazo, lágrima a lágrima, el cadáver de su amado, para así enterrarlo donde los otros no puedan lastimarlo, donde su alma gemela pueda vivir para siempre. Hambre es un fenómeno literario en Corea del Sur con el que han empatizado centenares de miles de lectores, un clásico contemporáneo fascinante por sus reflexiones sobre el amor, el dinero y sus efectos en nosotros.

Primera infancia, Lord Berners
Periférica | 9 de febrero | 192 páginas

El joven lord Berners recuerda, al comienzo de estas memorias de infancia, la primera vez que fue consciente de su existencia, una existencia, tan privilegiada como extraña, que se desarrolla en una mansión neogótica de la campiña inglesa, en el seno de una familia obsesionada por la caza del zorro, la equitación y el ideal de la masculinidad victoriana. Berners pronto descubre su absoluta ineptitud para los deportes, su condición de pésimo jinete y su inclinación irremediable por la música, las muñecas y el arte. Sus rarezas, sus bromas y sus experimentos, cada vez menos tolerables, harán que acabe en un internado destinado a «hacer de él un hombre». Bajo la tutela del señor Gambril, cuyos métodos recuerdan más a los de un carcelero que a los de un educador, Berners tendrá que desenvolverse en un ambiente educativo rígido, pero no exento de descubrimientos de todo tipo, también afectivos.Quintaesencia del aristócrata inglés excéntrico, Berners describe a su entorno familiar –sus antagónicas abuelas, la odiosa prima Emily–, a sus vecinas, a su institutriz suiza o a sus compañeros y profesores del colegio con agudeza y ojo clínico. Su estilo, cáustico y acerado, da lugar a múltiples momentos desternillantes y a situaciones absurdas, al tiempo que explica el peso de la tradición en la aristocracia victoriana, un peso del que el joven Berners desea librarse a toda costa. Una educación sentimental que no servirá de ejemplo a nadie.

Un asunto de familia, Claire Lynch
Random House | 5 de febrero | 224 páginas

Dawn es una joven esposa y madre que siente que su vida se le escapa lentamente. Todo cambia cuando conoce a Hazel, su nueva vecina: entre ellas surge una conexión inmediata, tan luminosa como prohibida. Pero en una época que no perdona a las mujeres que se salen del guion socialmente aceptado, la felicidad tiene un precio.
Cuarenta años después, Maggie, madre de dos hijos, atraviesa una crisis personal. Cuando su padre, Heron, recibe un diagnóstico terminal, el pasado irrumpe con fuerza: las verdades que le contaron sobre su madre —su silencio, su supuesto abandono— empiezan a desmoronarse.
Un asunto de familia, el aclamado debut de Claire Lynch, entrelaza dos épocas y dos generaciones para explorar el peso de las decisiones, la complejidad de los afectos y las cicatrices del estigma. Con una prosa delicada y valiente, Lynch denuncia el desamparo de las lesbianas en los años ochenta y celebra, al mismo tiempo, la fuerza del perdón, la resistencia del amor y los lazos que perduran incluso después del dolor.

August, Christa Wolf
Libros del Asteroide | 23 de febrero | 72 páginas

En 2011, poco antes de morir, la escritora alemana Christa Wolf decidió rendir homenaje a su marido con un obsequio muy especial por su sexagésimo aniversario de casados. Se trataba de esta novela, August, una pequeña joya de la literatura alemana inspirada en los recuerdos de infancia de la autora.
En 1945, un niño de ocho años huye solo de Prusia Oriental tras perder a su madre. Enfermo y sin rumbo, es trasladado a un remoto sanatorio instalado en un antiguo castillo, donde le espera una estancia triste y desoladora. Pero allí conoce a Lilo, una muchacha de diecisiete años que irradia valentía y ternura, capaz de desafiar la autoridad con una sonrisa. Décadas más tarde, ya anciano y solo, August revive aquel tiempo que marcó su destino. Los recuerdos emergen como una corriente cálida en medio del invierno: el descubrimiento de la amistad, la fragilidad de la inocencia, la belleza de un gesto amable en un mundo devastado por la guerra.

Una habitación llena de gente, Daniel Keyes
Duomo Ediciones | 16 de febrero | 544 páginas

La historia real que sacudió al mundo.Un crimen. Veinticuatro personalidades. Una mente enigmática e incomprensible.El 27 de octubre de 1977, la policía de Columbus (Ohio) arrestó a Billy Milligan, un joven de veintidós años acusado de secuestrar, violar y ro­bar a tres universitarias. Las pruebas no dejaban lugar a dudas, pero Billy aseguraba no recordar nada. Un diagnóstico lo cambió todo: tras­torno de identidad disociativo. En su mente vivían diez personalidades distintas, cada una con su propia voz, habilidades, e incluso idiomas. Con el tiempo, aparecerían catorce más, incluida una llamada «el Pro­fesor», que parecía entenderlas a todas. Fue el primer caso en la histo­ria judicial de los Estados Unidos en que un acusado fue declarado no culpable por enfermedad mental. Sin embargo, esa decisión solo supuso el comienzo de una historia tan real como perturbadora.A partir de años de investigación y entrevistas con Billy y sus distintas personalidades, esta novela ofrece un viaje fascinante al corazón de una mente dividida. La reconstrucción de la increíble historia de Milligan nos permite entrar en esa «habitación llena de gente» que es su psique. Una visita que desconcierta, inquieta y, sobre todo, nos invi­ta a reflexionar sobre los abismos que puede ocultar la mente humana.

Lucía Solla Sobral - Comerás flores

martes, 13 de enero de 2026



► Título original: 
► Traducción: —
► Año: 2025
► Edición:  Libros del Asteroide (2025)
► Páginas: 248


La protagonista de Comerás flores sabe muy bien que a veces las expectativas juegan malas pasadas. El debut narrativo de Lucía Solla Sobral (Marín, 1989), ítem omnipresente en las listas de mejores novelas del año, se ha convertido sin ninguna duda en uno de los títulos más cacareados de 2025. Corría el riesgo, por tanto, de tropezarme con un libro que no supiera mantener el tipo o que cediera ante el peso de los elogios recibidos. Sin embargo, después de haberme zambullido en la propuesta de Solla Sobral, estoy convencido de que Comerás flores es, probablemente, la novedad que mejor ha soportado el no siempre agradecido filtro de la publicidad.

Comerás flores es una obra primeriza, si no excepcional, por lo menos indudablemente solvente. Diría que incluso con atisbos de excelencia. En ella conocemos a Marina, una chica que transita las corrientes del duelo por la muerte de su padre mientras trata, con pie titubeante, de abrirse paso por el complicado mundo de los adultos. Desde su destartalado piso de universitaria, que comparte con su amiga del alma Diana, Marina relata su desazón existencial y sus pequeños tropiezos cotidianos como si preparase el terreno para el embrollo amoroso en el que está a punto de meterse.

Sin apenas esfuerzo, Jaime actuará como el catalizador para el trastorno de Marina. Seducida por el encanto de los hombres que maceran su atractivo en un aura de sofisticación y éxito profesional, Marina experimenta un torrente de lujuria que la arrastra hacia una espiral sin retorno. Pronto, la distancia de veinte años que separa a Marina de su flamante novio eclipsará por completo el furor de haber saboreado las mieles del amor. Y es que, a pesar de su carisma y su irreprochable figura pública, Jaime acaba sometiendo a la protagonista a los desconcertantes vaivenes de una relación dependiente, marcada por los celos tóxicos, la necesidad de control y el estallido de silenciosas violencias que erosionan la convivencia, la autoestima y hasta la propia vida.

En Comerás flores, Lucía Solla Sobral ha perfeccionado una voz tan singular como desgarradora que no hace sino relatar con urgencia y desasosiego la experiencia de haberse perdido a una misma en la vorágine de una pasión desigual. Marina encarna de manera sumamente vívida la figura de alguien que va sacrificando en nombre del amor parcelas cada vez más significativas de su vida hasta acabar con su identidad completamente desahuciada y una lista de pertenencias con tendencia a la baja. En la novela de Solla Sobral, el lenguaje —impulsivo, atropellado, crudo, poético— se adapta con asombrosa gracilidad a la tonalidad emocional de la narradora, sirviendo como vehículo de una atmósfera asfixiante y claustrofóbica donde el terror se confunde con el afecto y el estómago se transforma en un espeluznante cementerio de felicidad aniquilada.

A pesar de su dureza, o quizá precisamente por eso, el magnífico debut de Lucía Solla Sobral me ha encantado de principio a fin. Se lee con compulsividad adolescente, pero goza de una reposada madurez narrativa y una honestidad fiera, rebelde, vulnerable. Comerás flores es un festival de literatura sin paliativos, una exultante celebración de la amistad, el hogar y los vínculos familiares como vértebras sobre las que se estructuran la construcción de nuestro yo más íntimo, asideros a los que aferrarse cuando el mundo viaja a 200 kilómetros por hora y los sentimientos le arrebatan el control a la razón. Puede que la autora no haya inventado la rueda en este libro —¿acaso queda ya algo que inventar?—, pero su visión genuina y la absoluta autenticidad que desprende su prosa hacen de Comerás flores una novela sólida y muy pertinente sobre cómo la ingenuidad y la inexperiencia constituyen el combustible de una depredación que a menudo es indistinguible del deseo. 


«Y me pregunto si tiene sentido algo. Estudiar aquello, trabajar de esto otro, mudarme, esa relación que fue tan bonita tan lejos tan difícil, o esa otra que rueda tan rápido que tengo miedo a que se resquebraje por el camino y vaya soltando pedazos y que todos los pedazos sean míos.»


★★

Yiyun Li - En la naturaleza las cosas crecen

domingo, 11 de enero de 2026



► Título original: Things in Nature Merely Grow
► Traducción: Virginia Higa
► Año: 2025
► Edición:  Chai Editora (2025)
► Páginas: 154


En la naturaleza las cosas crecen es, posiblemente, el libro de memorias más inaccesible que se haya publicado nunca. Un libro que duele antes de abrirlo, difícil de abordar por el simple motivo de su existencia. Ni siquiera la curiosidad mórbida compensa la inmensa desolación que supone aproximarse al abismo al que nos arroja la autora. Y es que, en este breve pero impactante volumen, Yiyun Li (Pekín, 1972) nos habla con una entereza que no deja de sorprender sobre la experiencia de perder a sus dos hijos adolescentes, Vincent en 2017 y James en 2024, después de que ambos cometieran suicidio en circunstancias similares.

A pesar del inconcebible horror que supone para unos padres atravesar un duelo como ese, Yiyun Li consigue encontrar fuerzas de flaqueza para escribir sobre la muerte de sus hijos con una claridad emocional e intelectual que son dignas de admiración. En una especie de híbrido narrativo que mezcla autobiografía y ensayo, Yiyun Li reflexiona, mirando en el espejo de la literatura, la desconcertante proximidad entre la razón y la locura que se hace evidente cuando tienes que dar sepultura a tu descendencia. Lejos de ser un texto de superación, pues la autora rechaza con ahínco tal posibilidad, Yiyun Li ha elaborado una obra demoledora y certera que se lee como un acto de aceptación radical, un manifiesto contra la esclavitud del sufrimiento que pasa por abrazar el vacío inconmensurable y aprender a vivir en él.

En la naturaleza las cosas crecen es asimismo un intento necesario por entender lo que tantas veces escapa a la comprensión. Gracias a la escritura sorprendentemente sosegada y evocadora de Yiyun Li, las páginas de este libro sirven como espacio para reconstruir la personalidad arrolladora y ciertamente compleja de sus hijos, no tanto con la intención de retenerlos, sino con la esperanza de apaciguar la culpa por no haber sido capaz de detectar su determinación de abandonar el mundo. Yiyun Li habla con voz calmada, pero atronadora, sobre los entresijos de la ausencia, de las limitaciones de la escritura para capturar los matices de la emoción, así como de sus propias y estremecedoras batallas en el campo de la salud mental a propósito de una relación de absoluto sometimiento a los exabruptos de una madre maltratadora.

Existe en el tono de Yiyun Li una voluntad tan inquebrantable, una autoridad tan imponente desde su condición de víctima de unas circunstancias atroces, que la lectura de En la naturaleza las cosas crecen se paladea con cierta solemnidad funeraria. A pesar de los hechos tan dramáticos en las que se basan, las memorias de Yiyun Li irradian una cualidad luminosa, incluso esperanzadora. Hay aquí mucha desmitificación del duelo, de los incómodos rituales que representan las partes involucradas en el proceso, de las impertinencias y lugares comunes que suceden cuando no se sabe exactamente qué decir y la mejor opción que se nos ocurre es sencillamente no decir nada.

Afortunadamente, detrás del ensañamiento mediático, las declaraciones desafortunadas y los agravios escondidos tras una fachada de buenas intenciones, Yiyun Li encuentra razones para celebrar la amistad auténtica, la creación literaria y la ejemplar resiliencia de la naturaleza como refugios contra el malestar insoportable de los golpes y desdichas que trae la vida. Desprovista por completo de autocompasión y sentimentalismos, En la naturaleza las cosas crecen es una indagación sin paliativos en el núcleo mismo de los mecanismos que hemos desarrollado para sobrevivir al trauma, una observación lúcida, inspiradora, visceral y convincente —diría, incluso, incontestable— que nos permite vislumbrar un reino al que las palabras, por desgracia, no llegan. 


«No quiero un punto final para mi tristeza. La muerte de un hijo no es una ola de calor o una tormenta de nieve, no es una carrera de obstáculos que hay que correr y ganar, tampoco una enfermedad aguda o crónica de la que hay que recuperarse. ¿Qué es el duelo más que una palabra, un atajo, una simplificación de algo mucho más grande que esa palabra?»


★★★

Mona Awad - Bunny

viernes, 9 de enero de 2026



► Título original: Bunny
► Traducción: Jaime Valero Martínez
► Año: 2019
► Edición:  Stefano Books (2025)
► Páginas: 352


Uno pasa la última página de Bunny con la sensación de no tener ni idea de lo que acaba de haber leído. Y sin saber decidir si eso es necesariamente bueno o malo. Lo mejor que se puede decir de la novela de Mona Awad (Montreal, 1978) es que goza de una vigorosa capacidad para dejarte patidifuso. Narrada por una estudiante de posgrado que cursa un taller de escritura creativa en una de las universidades más prestigiosas de Estados Unidos, Bunny es, al menos en la superficie, el delirante relato de una chica solitaria e incomprendida que forjará una insólita amistad con un grupo de compañeras tan seductoras como peligrosas.

Desde luego, Samantha Heather Mackey no podría ser más diferente al resto de alumnas de Warren, Nueva Inglaterra. Estiradas, histriónicas, elitistas y empalagosas, las integrantes más notorias del programa de Bellas Artes al que acude Samantha son las típicas niñas privilegiadas que constituyen el foco de todas las miradas y se llaman entre sí con apelativos tan cariñosos como ridículos. Samantha odia encarecidamente a las «Bunnies», odia su inexplicable carisma, su hipnótica presencia y el magnetismo natural que irradian allí por donde pasan. Sin embargo, cuando Samantha recibe de forma inesperada una invitación anónima al Salón de las Obscenidades de las «Bunnies», el irresistible impulso de atravesar el umbral al universo pomposo y edulcorado de sus acérrimas adversarias se convertirá en una posibilidad demasiado tentadora como para rechazarla.

Lo que Samantha no se podía llegar a imaginar es que la guarida de las «Bunnies» es en realidad una suerte de laboratorio macabro donde sus cuatro fundadoras realizan siniestros rituales a partir de cadáveres de conejos con el objetivo de crear al novio perfecto. Como si Frankenstein se hubiera fusionado con una versión «dark academia» de Chicas malas, Bunny es una fascinante reinterpretación de la novela de campus que hace alarde de una ejecución absolutamente loca. La de Mona Awad es una obra sensual y excéntrica que indaga en las pasiones enfermizas de la juventud mientras su protagonista es fagocitada por un febril comando de encantadoras féminas que poco a poco empezarán a actuar y pensar como una inquietante mente colmena.

Con un estilo provocativo, entre pueril y estridente, pero ciertamente subyugante, Mona Awad explora la faceta más escabrosa de la ficción como subterfugio de la realidad y nos permite adentrarnos en un universo glamuroso y decadente a partes iguales que está repleto de imágenes donde coexisten el horror, el humor y la libido. Bunny es una novela heterogénea e inclasificable que da coquetos brincos en una zona donde la tensión entre el Eros y el Tánatos espolea los deseos más recónditos de la protagonista. Deseo, por encima de todo, de pertenencia. De no sentirte como la rara aun cuando sientes que no encajas en la atmósfera dominante. De reconciliarte con tu pasado traumático. De encontrar, en definitiva, los recursos para procesar ciertos episodios difíciles de narrar.

A través de la experimentación y la inagotable pulsión creativa, Samantha buscará, muy a pesar de las «Bunnies», una innovadora forma de graduarse en la escuela de lo bizarro con matrícula de honor. Mona Awad ha construido una obra visceral y rocambolesca donde los límites entre la realidad y la ensoñación se difuminan a pasos agigantados mientras se cierran los párpados y las voces se abren de piernas. Una novela que huele a fragancias afrutadas, laca de uñas y algodón de azúcar mezclado con el ferruginoso sabor de la sangre entre las encías. No será la novela más formalmente virtuosa, ni la más elocuente, pero desde luego, si algo ha conseguido lograr Bunny es mantenerme en un permanente estado de embriaguez literaria en un intento casi siempre infructuoso por descifrar sus exuberantes códigos. 


«No tienes la menor idea, ¿verdad?, parece decirme el conejito. Qué pena, Samantha. Qué perdida estás. Es una lástima que cuando alguien te pregunta «¿Qué quieres?», solo se te vengan a la mente un par de manos aferrando unos despojos.»



Megan Nolan - Flaquezas normales y corrientes (del ser humano)

miércoles, 7 de enero de 2026



► Título original: Ordinary Human Failings
► Traducción: Eduardo Iriarte
► Año: 2023
► Edición:  Mutatis Mutandis (2025)
► Páginas: 248


Si en Actos desesperados (Seix Barral, 2022) la escritora irlandesa Megan Nolan (Waterford, 1990) apuntaba a ser una voz emergente tan electrizante y repleta de potencial como necesitada de orientación, en su segunda novela Nolan demuestra haber experimentado una halagüeña madurez narrativa. Flaquezas normales y corrientes (del ser humano) supone una mejoría notable respecto a su debut literario, una historia coral sobre desestructuración social y dinámicas familiares disfuncionales en la que Nolan toma un sórdido caso de asesinato como punto de partida para indagar en cómo la precariedad abona el terreno para los actos más atroces. 

La novela, de ritmo ágil y tono perentorio, arranca a principios de los años 90 en un plácido barrio residencial de Londres, sacudido de repente por la estremecedora desaparición de una niña cuyo cadáver será hallado horas después, para consternación de todo el mundo. Tras concluirse que la muerte fue provocada por otra niña del vecindario durante una especie de juego infantil que se escapó de control, la familia de la acusada corre el peligro de convertirse en el objetivo de una intensa campaña de escarnio público que podría sacar a relucir un pasado repleto de episodios más bien cuestionables.

Con la esperanza de que el revuelo mediático causado pueda suponer un trampolín para su carrera periodística, el reportero Tom Hargreaves se postula como una suerte de confesor y biógrafo de los Green, pintoresco clan de inmigrantes irlandeses formado por el omnipresente fantasma de Rose, matriarca de un hogar carcomido tras su fallecimiento, John, un padre ausente que languidece entre las paredes de su casa después de sufrir un accidente laboral que lo incapacitó de por vida, Richard, un joven alcohólico y sin expectativas de futuro, y Carmel, la madre de la niña homicida, una mujer perseguida por los remordimientos de un error adolescente y las asfixiantes enredaderas de la culpa. Entre todos establecerán una relación simbiótica y altamente inflamable en la que Tom, de ambiciones desmedidas y manifiesta escasez de escrúpulos, tratará de conducir a los Green por el camino de una redención utópica que solo sirve a sus propios intereses.

Haciendo gala de una caracterización sobresaliente y un estilo narrativo menos arriesgado y llamativo que en su anterior trabajo, pero indudablemente más solvente, Megan Nolan indaga en las intimidades, anhelos y vergüenzas de una serie de personajes trastornados por su incapacidad de derrotar a sus circunstancias. A base de desempolvar secretos y sombras, Nolan se interesa por las cloacas de la estructura social y refleja con contundente realismo la escasa distancia que existe entre la normalidad dorada de la clase media y el abismo de los márgenes. Nadie puede decir que en Flaquezas normales y corrientes (del ser humano) los personajes no se busquen sus propios problemas, pero Megan Nolan señala con sagacidad el impacto —no siempre tan evidente, o acaso deliberadamente ignorado— de la capacidad económica y las políticas sociales en cuestiones como la propensión al crimen, el ímpetu autodestructivo, la debilidad de carácter o el estigma de las adicciones.

Aguda, sugerente y prolija en matices, Flaquezas normales y corrientes (del ser humano) es una magnética novela sobre cómo sobrevivir a una existencia angustiosa y dramática. Una obra perspicaz, sensible y magnánima poblada, no por grandes reflexiones ni virtuosismos estilísticos, pero sí por personajes profundos y absolutamente complejos que no reniegan de sus negligencias. Megan Nolan bucea como pez en el agua en la vulnerabilidad y la herida, en el desarraigo y las experiencias traumáticas, en los motivos que nos llevan de un sitio a otro, huyendo quizás de la pobreza o el destino, o simplemente del repudio institucional, hacia la promesa de una vida más apacible en la desapacible lejanía del hogar. Una obra idónea para ampliar horizontes, regodearse en la prosa cáustica de la autora y constatar, con demoledora preocupación, que los agravios extraordinarios son, en realidad, más comunes de lo que podríamos llegar a imaginar. 


«No hay secreto, Tom, o si no, hay cientos de ellos, y ninguno con interés suficiente para ti. El secreto es que somos una familia, no somos más que una familia normal y corriente, con una infelicidad normal y corriente como la tuya.»



 
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