Reseñas breves [61-63]

El maestro y Margarita, Mijaíl Bulgákov
Nevsky - 528 páginas - ★★★★½

Hasta ahora, mis escasos conocimientos en el campo de la literatura rusa no incluían esta -lo puedo decir ya- obra maestra de Mijaíl Bulgákov. Gracias a la maravillosa edición (que a parte de una espectacular portada contiene ilustraciones de Alfonso Rodríguez Barrera en su interior) que Ediciones Nevsky ha sacado este año a la luz, he podido disfrutar como sin duda se lo merece de una novela excepcionalmente bien escrita, divertida, socarrona, inteligente y que ofrece una visión tan profunda como interesante sobre la Rusia soviética del período entre guerras. Mezclando elevadas dosis de un humor que solo puedo calificar como diabólico y un devastador realismo que pone en evidencia las crudas circunstancias de la época, El maestro y Margarita narra nada más y nada menos que el advenimiento de Satán y su cuadrilla de lacayos demoníacos a la ciudad de Moscú, lugar que al príncipe de las tinieblas le parece idóneo para organizar un baile de alta sociedad en el que abrir las puertas del Infierno. De forma paralela, Bulgákov se arma a lo largo del relato de toda la irreverencia posible y realiza en tono de sátira un detallado recorrido por los principales movimientos, clases e ideologías imperantes en la sociedad rusa, meditando a su vez en los diferentes aspectos de la condición humana -tales como el amor, la fe, la cordura, el odio o la pasión por la literatura- que hacen de nuestra especie una entidad tan laberíntica, apasionante y contradictoria. Emotiva, deslumbrante y cargada de poderosísimas reflexiones existenciales, El maestro y Margarita constituye una de los clásicos contemporáneos más completos y satisfactorios que se pueden encontrar en las librerías. Ya estáis tardando en leerlo.

La historia de mis dientes, Valeria Luiselli
Sexto piso - 160 páginas - ★★½

Raro. Extraño. Inusual. Único. Muchos adjetivos diferentes para describir una misma sensación: la de estar completamente desnudo e indefenso ante una novela que pulveriza cualquier expectativa que hayas podido formarte sobre ella. La autora, una mexicana llamada Valeria Luiselli que en ciertos círculos literarios saltó a una repentina y merecida fama gracias a su obra Los ingrávidos, pone a disposición del público un relato extravagante, a veces jocoso, brillante y alegórico, pero completamente experimental en el fondo. Su protagonista es un "cantador" de subastas apodado Carretera que comienza relatando sus experiencias profesionales hasta descubrirnos el ambicioso propósito que se trae entre manos: subastar las historias que hacen cobrar a los objetos su auténtico valor y significado. Aunque La historia de mis dientes goza de ciertos pasajes interesantes, curiosas ilustraciones, personajes bautizados en nombre de célebres escritores o pensadores y frases tan contundentes como las del interior de una galleta china, el carácter excesivamente arriesgado de la trama o su recalcitrante posmodernidad acaban convirtiéndose en rasgos marginales de la novela. Demasiados delirios narrativos para mi gusto.

Lexicón, Max Barry
Ediciones B - 432 páginas - ★★★★

Lexicón es con toda probabilidad una de las lecturas más ambiguas, extrañas y jeroglíficas que he tenido la oportunidad de leer durante este año. Sin embargo, al contrario que en el caso de La historia de mis dientes, la propuesta narrativa de Max Barry sí ha acabado convenciéndome de que más allá del cascarón estético se encuentra una historia en la que merece la pena indagar. Lo primero que llama la atención del libro es su peculiar estructura (o mejor dicho, la carencia de ella); una sucesión aparentemente deshilvanada de recortes periodísticos, entrevistas, conversaciones en foros de internet y todo tipo de documentos escritos que se intercalan con capítulos propiamente dichos a un ritmo desembarazado por completo de cualquier cronología. La historia que empieza a intuirse en cuanto el lector va ensamblando las piezas disponibles a su alcance tiene algo que ver con espeluznantes asociaciones clandestinas, conspiraciones, amoríos adolescentes, pueblos abandonados por una sospechosa y repentina radiactividad, una especie de academia tipo Hogwarts donde alumnos que adoptan nombres de poetas aprenden a manipular el lenguaje y -en ocasiones- un desesperante halo de secretismo que impregna hasta el más mínimo rincón de la novela. Max Barry, concediendo especial protagonismo al poder bélico de la palabra, así como a su enorme influencia en nuestra percepción, asimilación y transformación de la realidad, ha remendado a partir de retazos narrativos e imágenes fragmentadas una asombrosa parábola sobre nuestra sociedad mediatizada, una tremenda oda a la desinformación que juguetea con nuestra sugestionable memoria, engancha hábilmente por su lograda cualidad de thriller y acaba enamorándonos sin remedio -al menos en mi caso- gracias a la rotunda genialidad de las ideas que pone sobre la mesa.